l'imbrattatele, il caos e il petrarca

Postare dalla scrivania dell'imbrattatele è una vera impresa. E' una scrivania enorme, di quelle che fanno l'angolo, è colore pervinca, cioè credo. In realtà il colore non si vede, seppellito da una quantità industriale di matite colorate, pastelli ad olio e litri di tempera, fogli tagliuzzati e libri sparsi. Posto appoggiando le braccia sui disegni e sui colori, temo mi verrà qualche livido stasera.
La casa è silenziosa, pare strano.
L'imbrattatele è uscita con due amiche rumene, non sono prevenuta eppure non mi sento totalmente tranquilla, l'ultima volta che mio cognato ha visto in giro l'imbrattatele, era seduta in un carrello della spesa e si faceva portare a spasso per la cittadina, il carrello sta facendo il giro di avigliana, viene localizzato ogni giorno in un borgo diverso della città, in uno di questi giorni ci stava dentro lei. Oggi mi ha promesso di non usare carrelli, ma non è questo, è che l'imbrattatele ha fiducia nel mondo, avvicina tutti, chiacchiera con tutti, fa sondaggi sulla vita altrui, si impiccia sfacciatamente e poi arrivata a casa tratteggia su carta il mondo che ha visto, usando tinte allegre. Le sue amiche sono quasi tutte extracomunitarie, visita le loro case e a fine giornata fa un parallelo sul loro ordine e sul nostro disordine.
Ogni tanto la chiamo, sudo se non mi risponde e respiro lentamente quando dall'altra parte mi risponde ridendo.
Non ha neanche compiuto tredici anni, arriveranno a luglio, io mi sento la responsabilità doppia, faccio il padre e la madre, spesso mi scambia per una compagna di scuola, insomma in casa minu c'è spesso una confusione di ruoli.

Non è di questo che volevo scrivere, diciamo che sono stata ispirata dal caos.

Lascio una poesia del Petrarca, studiata a memoria ieri sera dall'imbrattatele, la lascio per il fuggitivo, che so che ogni giorno passa e legge attento, affinchè la possa appendere sul frigo di casa accanto al cartello "ricordarsi che devo volermi bene" ;-)

Solo et pensoso i più diserti campi
vo mesurando a passi tardi e lenti,
et li occhi porto per fuggire intenti
ove vestigio uman l'arena stampi.

Altro schermo non trovo che mi scampi
dal manifesto accorger de le genti,
perché ne li atti d'allegrezza spenti
di fuor si legge com' io dentro avampi.

Sì ch'io mi credo omai che monti et piagge
et fiumi et selve sappian di che tempre
sia la mia vita, ch'è celata altrui.

Ma pur sì aspre vie né si selvagge
cercar non so, ch'Amor non venga sempre
ragionando con meco, et io co · llui.